Туман…
Кто-нибудь видел старый фильм ужасов «Туман»? Очень похоже. Он наползал на улицы, поглощал… нет, пожирал дома, деревья, машины, фонари, людей… людей туман не трогал — людей просто не было на улицах.
Он холодный, вязкий. Он окружает, заглядывает в глаза и что-то шепчет. Шепчет тихо, не торопясь никуда. Некуда ему спешить.
В тумане люди кажутся совсем другими. И дома. И деревья тоже. В тумане умирает движение. Мы ходим плавно, говорим медленно, размеренно, успевая обдумывать все слова, а тем более поступки. Мы забываем про былую бесшабашность и безответственность. Мы становимся слишком серьёзными, слишком солидными. Мы уже не ищем смысл жизни. А помнишь, ведь мы говорили когда-то, что спор — это огонёк, в котором, как бессмертный Феникс, рождается Истина.
Огонёк… Он маленький, но он может растопить этот туман. Но мы смотрим на него со страхом, с усталой брезгливостью: «Ой, ну хватит про это говорить! Давайте лучше вспомним как…»
С каких пор мы живём воспоминаниями? Как так получилось, что больше не существует других тем, кроме «Кто кого когда и как?» Почему теперь сил хватает лишь на то, чтобы протереть слипающиеся глаза и попытаться разглядеть в тумане картины из бурного прошлого?
Даже воображение ушло. Осталась только Память.
Память о светлых днях.
Память о светлых — нах…
Потому что нех…